E
La parabola che vi propongo per questa meditazione è quella del Padre misericordioso (cfr Lc 15,11-31). Ci poniamo nell’ambito del mistero del Padre. E mi viene dal cuore incominciare da quel momento in cui il figlio prodigo si trova in mezzo al porcile, in quell’inferno dell’egoismo che ha fatto tutto quello che voleva e, dove, invece di essere libero, si ritrova schiavo. Osserva i maiali che mangiano ghiande..., prova invidia e gli viene nostalgia. Nostalgia: parola chiave. Nostalgia del pane appena sfornato che i domestici a casa, a casa di suo padre, mangiano per colazione. La nostalgia è un sentimento potente. Ha a che fare con la misericordia perché ci allarga l’anima. Ci fa ricordare il bene primario – la patria da cui proveniamo – e risveglia in noi la speranza di ritornare. Il nostos algos. In questo ampio orizzonte della nostalgia, questo giovane – dice il Vangelo – rientrò in sé stesso e si sentì miserabile. E ognuno di noi può cercare o lasciarsi portare a quel punto dove si sente più miserabile. Ognuno di noi ha il suo segreto di miseria dentro… Bisogna chiedere la grazia di trovarlo.
Senza soffermarci ora a descrivere la miseria del suo stato, passiamo a quell’altro momento in cui, dopo che suo Padre lo ha abbracciato e baciato con trasporto, egli si ritrova sporco, ma vestito a festa. Perché il padre non gli dice: "Va’, fatti la doccia e poi torna". No. Sporco e vestito a festa. Si pone l’anello al dito al pari di suo padre. Ha sandali nuovi ai piedi. Sta in mezzo alla festa, tra la gente. Qualcosa di simile a quando noi, se qualche volta ci è capitato, ci siamo confessati prima della Messa e immediatamente ci siamo trovati "rivestiti" e nel mezzo di una cerimonia. È uno stato di vergognata dignità.
Vergognata dignità
Soffermiamoci su quella "vergognata dignità" di
questo figlio prodigo e prediletto. Se ci sforziamo, serenamente, di
mantenere il cuore tra questi due estremi – la dignità e la vergogna –
senza tralasciare nessuno di essi, forse possiamo percepire come batte
il cuore di nostro Padre. Era un cuore che batteva di ansia, quando
tutti i giorni saliva sul terrazzo a guardare. Cosa guardava? Se il
figlio tornasse… Ma in questo punto, in questo posto dove ci sono
dignità e vergogna, possiamo percepire come batte il cuore di nostro
Padre. Possiamo immaginare che la misericordia ne sgorga come sangue.
Che Egli esce a cercarci – noi peccatori –, che ci attira a sé, ci
purifica e ci lancia nuovamente, rinnovati, verso tutte le periferie, a
portare misericordia a tutti. Il suo sangue è il Sangue di Cristo,
sangue della Nuova ed Eterna Alleanza di misericordia, versato per noi e
per tutti in remissione dei peccati. Questo sangue lo contempliamo
mentre entra ed esce dal suo Cuore, e dal cuore del Padre. È l’unico
nostro tesoro, l’unica cosa che abbiamo da offrire al mondo: il sangue
che purifica e pacifica tutto e tutti. Il sangue del Signore che perdona
i peccati. Il sangue che è vera bevanda, che risuscita e dà vita a ciò
che è morto a causa del peccato.
Nella nostra preghiera, serena, che va dalla vergogna alla dignità e dalla dignità alla vergogna – tutte e due insieme – chiediamo la grazia di sentire tale misericordia come costitutiva di tutta la nostra vita; la grazia di sentire come quel battito del cuore del Padre si unisca con il battito del nostro. Non basta sentire la misericordia di Dio come un gesto che, occasionalmente, Egli fa perdonandoci qualche grosso peccato, e per il resto ci aggiustiamo da soli, autonomamente. Non basta.
Sant’Ignazio propone un’immagine cavalleresca propria della sua epoca, ma poiché la lealtà tra amici è un valore perenne, può aiutarci. Egli afferma che, per sentire «confusione e vergogna» per i nostri peccati (e non smettere di sentire la misericordia) possiamo far uso di un esempio: immaginiamo «un cavaliere che vada davanti al suo re e a tutta la sua corte, pieno di vergogna e confuso per averlo molto offeso, dal momento che da parte del re aveva in precedenza ricevuto molti doni e molte grazie» (Esercizi Spirituali, 74). Immaginiamo quella scena. Tuttavia, seguendo la dinamica del figlio prodigo nella festa, immaginiamo questo cavaliere come uno che, invece di essere svergognato davanti a tutti, il re, al contrario, lo prenda inaspettatamente per la mano e gli restituisca la sua dignità. E vediamo che non solo lo invita a seguirlo nella sua battaglia, ma che lo pone alla testa dei suoi compagni. Con quale umiltà e lealtà lo servirà questo cavaliere d’ora in avanti! Questo mi fa pensare all’ultima parte del capitolo 16 di Ezechiele, l’ultima parte.
Sia che si senta come il figlio prodigo festeggiato,
sia come il cavaliere sleale trasformato in superiore, l’importante è
che ciascuno si ponga nella tensione feconda in cui la misericordia del
Signore ci colloca: non solamente di peccatori perdonati, ma di
peccatori a cui è conferita dignità. Il Signore non solamente ci
pulisce, ma ci incorona, ci dà dignità.
Simon Pietro ci offre l’immagine ministeriale di questa sana tensione. Il Signore lo educa e lo forma progressivamente e lo esercita a mantenersi così: Simone e Pietro. L’uomo comune, con le sue contraddizioni e debolezze, e quello che è pietra, quello che possiede le chiavi, quello che guida gli altri. Quando Andrea lo conduce a Cristo, così com’è, vestito da pescatore, il Signore gli dà il nome di Pietra. Appena finisce di lodarlo per la professione di fede che proviene dal Padre, già gli rimprovera duramente la tentazione di ascoltare la voce dello spirito maligno che gli dice di star lontano dalla croce. Lo inviterà a camminare sulle acque e lascerà che incominci ad affondare nella sua stessa paura, per poi subito tendergli la mano; non appena si confessi peccatore gli darà la missione di essere pescatore di uomini; lo interrogherà ripetutamente sul suo amore, facendogli sentire dolore e vergogna per la sua slealtà e codardia, ma per tre volte pure gli affiderà il compito di pascere le sue pecore. Sempre questi due poli.
Dobbiamo situarci qui, nello spazio in cui convivono la nostra miseria più vergognosa e la nostra dignità più alta. Cosa sentiamo quando la gente ci bacia la mano e guardiamo la nostra miseria più intima e siamo onorati dal Popolo di Dio? Lì c’è un’altra situazione per capire questo. Sempre il contrasto. Dobbiamo situarci qui, nello spazio in cui convivono la nostra miseria più vergognosa e la nostra dignità più alta. Lo stesso spazio. Sporchi, impuri, meschini, vanitosi – è peccato di preti, la vanità – egoisti e, nello stesso tempo, con i piedi lavati, chiamati ed eletti, intenti a distribuire i pani moltiplicati, benedetti dalla nostra gente, amati e curati. Solo la misericordia rende sopportabile quella posizione. Senza di essa o ci crediamo giusti come i farisei o ci allontaniamo come quelli che non si sentono degni. In entrambi i casi ci si indurisce il cuore. O quando ci sentiamo giusti come i farisei, o quando ci allontaniamo come quelli che non si sentono degni. Io non mi sento degno, ma non devo allontanarmi: lì devo essere, nella vergogna con la dignità, tutt’e due insieme.
Approfondiamo un po’ di più. Ci domandiamo: Perché è
così feconda questa tensione fra miseria e dignità, fra distanza e
festa? Direi che è feconda perché mantenerla nasce da una decisione
libera. E il Signore agisce principalmente sulla nostra libertà, benché
ci aiuti in ogni cosa. La misericordia è questione di libertà. Il
sentimento sgorga spontaneo e quando affermiamo che è viscerale
sembrerebbe che sia sinonimo di "animale". Ma in realtà gli animali non
conoscono la misericordia "morale", anche se alcuni possono sperimentare
qualcosa di tale compassione, come un cane fedele che rimane al fianco
del suo padrone malato. La misericordia è una commozione che tocca le
viscere, e tuttavia può scaturire anche da un’acuta percezione
intellettuale – diretta come un raggio ma non per questo meno complessa
–: si intuiscono molte cose quando si prova misericordia. Si comprende,
per esempio, che l’altro si trova in una situazione disperata, al
limite; che gli succede qualcosa che supera i suoi peccati o le sue
colpe; si comprende anche che l’altro è uno come me, che ci si potrebbe
trovare al suo posto; e che il male è tanto grande e devastante che non
si risolve solo per mezzo della giustizia… In fondo, ci si convince che
c’è bisogno di una misericordia infinita come quella del cuore di Cristo
per rimediare a tanto male e tanta sofferenza, come vediamo che c’è
nella vita degli esseri umani… Se la misericordia va al di sotto di quel
livello, non serve. Tante cose comprende la nostra mente solo vedendo
qualcuno gettato per la strada, scalzo, in una mattina fredda, o vedendo
il Signore inchiodato alla croce per me!
Inoltre, la misericordia si accetta e si coltiva, o
si rifiuta liberamente. Se uno si lascia prendere, un gesto tira
l’altro. Se uno passa oltre, il cuore si raffredda. La misericordia ci
fa sperimentare la nostra libertà ed è lì dove possiamo sperimentare la
libertà di Dio, che è misericordioso con chi è misericordioso (cfr Dt
5,10), come disse a Mosè. Nella sua misericordia il Signore esprime la
sua libertà. E noi la nostra.
Possiamo vivere molto tempo "senza" la misericordia del Signore. Vale a dire, possiamo vivere senza averne coscienza e senza chiederla esplicitamente, finché uno si rende conto che "tutto è misericordia", e piange con amarezza di non averne approfittato prima, dal momento che ne aveva tanto bisogno!
La miseria di cui parliamo è la miseria morale, non trasferibile, quella per cui uno prende coscienza di sé stesso come persona che, in un momento decisivo della sua vita, ha agito di propria iniziativa: ha fatto una scelta e ha scelto male. Questo è il fondo che bisogna toccare per sentire dolore per i peccati e pentirsi veramente. Perché in altri ambiti uno non si sente così libero, né sente che il peccato influisce negativamente su tutta la sua vita e pertanto non sperimenta la propria miseria, e in questo modo si perde la misericordia, che agisce solo a tale condizione. Uno non va in farmacia e dice: "Per misericordia, mi dia un’aspirina". Per misericordia chiede che gli diano della morfina per una persona in preda ai dolori atroci di una malattia terminale. O tutto o niente. Si va in fondo o non si capisce nulla.
Il cuore che Dio unisce a questa nostra miseria morale è il Cuore di Cristo, suo Figlio amato, che batte come un solo cuore con quello del Padre e dello Spirito. Ricordo quando Pio XII ha fatto l’Enciclica sul Sacro Cuore, ricordo che qualcuno diceva: "Perché un’Enciclica su questo? Sono cose da suore…". È il centro, il Cuore di Cristo, è il centro della misericordia. Forse le suore capiscono meglio di noi, perché sono madri nella Chiesa, sono icone della Chiesa, della Madonna. Ma il centro è il cuore di Cristo. Ci farà bene questa settimana o domani leggere Haurietis aquas… "Ma è preconciliare!" – Sì, ma fa bene! Si può leggere, ci farà molto bene! Il cuore di Cristo è un cuore che sceglie la strada più vicina e che lo impegna. Questo è proprio della misericordia, che si sporca le mani, tocca, si mette in gioco, vuole coinvolgersi con l’altro, si rivolge a ciò che è personale con ciò che è più personale, non "si occupa di un caso" ma si impegna con una persona, con la sua ferita. Guardiamo al nostro linguaggio. Quante volte, senza accorgerci, ci viene da dire: "Ho un caso…". Fermati! Di’ piuttosto: "Ho una persona che…". Questo è molto clericale: "Ho un caso…", "ho trovato un caso…". Anche a me viene spesso. C’è un po’ di clericalismo: ridurre la concretezza dell’amore di Dio, di quello che ci dà Dio, della persona, a un "caso". E così mi distacco e non mi tocca. E così non mi sporco le mani; e così faccio una pastorale pulita, elegante, dove non rischio niente. E pure dove – non scandalizzatevi! – non ho la possibilità di un peccato vergognoso. La misericordia va oltre la giustizia e lo fa sapere e lo fa sentire; si resta coinvolti l’uno con l’altro. Conferendo dignità – e questo è decisivo, da non dimenticare: la misericordia dà dignità – la misericordia eleva colui verso il quale ci si abbassa e li rende entrambi pari, il misericordioso e colui che ha ottenuto misericordia. Come la peccatrice del Vangelo (Lc 7,36-50), alla quale è stato perdonato molto, perché ha amato molto, e aveva peccato molto.
Per questo il Padre ha bisogno di fare festa, affinché venga restaurato tutto in una sola volta, restituendo a suo figlio la dignità perduta. Questo permette di guardare al futuro in un modo nuovo. Non che la misericordia non consideri l’oggettività del danno provocato dal male. Però le toglie potere sul futuro, - e questo è il potere della misericordia - le toglie potere sulla vita che scorre in avanti. La misericordia è il vero atteggiamento di vita che si oppone alla morte, che è l’amaro frutto del peccato. In questo è lucida, non è per nulla ingenua la misericordia. Non è che non veda il male, ma guarda a quanto è breve la vita e a tutto il bene che rimane da fare. Per questo bisogna perdonare totalmente, perché l’altro guardi in avanti e non perda tempo nel colpevolizzarsi e nel compatire sé stesso e rimpiangere ciò che ha perduto. Mentre ci si avvia a curare gli altri, si farà anche il proprio esame di coscienza e, nella misura in cui si aiutano gli altri, si riparerà al male commesso. La misericordia è fondamentalmente speranzosa. È madre di speranza.
Lasciarsi attrarre e inviare dal movimento del cuore del Padre significa mantenersi in quella sana tensione di dignità vergognata. Lasciarsi attrarre dal centro del suo cuore, come sangue che si è sporcato e andando a dare vita alle membra più lontane, perché il Signore ci purifichi e ci lavi i piedi; lasciarsi inviare ricolmi dell’ossigeno dello Spirito per portare vita a tutte le membra, specialmente a quelle più lontane, fragili e ferite.
Un prete raccontava - questo è storico - di una persona che viveva per la strada, e che alla fine andò a vivere in un ostello. Era uno rinchiuso nella sua amarezza, che non interagiva con gli altri. Persona colta, si resero conto più tardi. Qualche tempo dopo, quest’uomo venne ricoverato in ospedale a causa di una malattia terminale e raccontava al sacerdote che, mentre era lì, preso dal suo nulla e dalla sua delusione per la vita, quello che si trovava nel letto accanto al suo gli chiese di passargli la sputacchiera e che poi la svuotasse. E raccontò che quella richiesta che veniva da qualcuno che ne aveva veramente bisogno e che stava peggio di lui, gli aprì gli occhi e il cuore a un sentimento potentissimo di umanità e a un desiderio di aiutare l’altro e di lasciarsi aiutare da Dio. E si è confessato. Così, un semplice atto di misericordia lo collegò con la misericordia infinita, ebbe il coraggio di aiutare l’altro e poi si lasciò aiutare: morì confessato e in pace. Questo è il mistero della misericordia.
Così, vi lascio con la parabola del padre misericordioso, una volta che ci siamo "situati" in quel momento in cui il figlio si sente sporco e rivestito, peccatore al quale è stata resa dignità, vergognoso di sé e orgoglioso di suo padre. Il segno per sapere se uno è ben situato è il desiderio di essere, d’ora innanzi, misericordioso con tutti. Qui sta il fuoco che Gesù è venuto a portare sulla terra, quel fuoco che accende altri fuochi. Se non si accende la fiamma, vuol dire che uno dei poli non permette il contatto. O l’eccessiva vergogna che non pela i fili e, invece di confessare apertamente "ho fatto questo e questo", si copre; o l’eccessiva dignità, che tocca le cose con i guanti.
Gli eccessi della misericordia
Una parolina per finire sugli eccessi della misericordia.
L’unico eccesso davanti alla eccessiva misericordia di Dio è eccedere nel riceverla e nel desiderio di comunicarla agli altri. Il Vangelo ci mostra tanti begli esempi di persone che esagerano pur di riceverla: il paralitico, che gli amici fanno entrare dal tetto in mezzo al luogo dove il Signore stava predicando – esagerano -; il lebbroso, che lascia i suoi nove compagni e ritorna glorificando e ringraziando Dio a gran voce e si inginocchia ai piedi del Signore; il cieco Bartimeo, che riesce a fermare Gesù con le sue grida - e riesce anche a vincere la "dogana dei preti" per andare dal Signore; la donna emorroissa che, nella sua timidezza, si ingegna per ottenere una vicinanza intima con il Signore e che, come dice il Vangelo, quando toccò il mantello il Signore avvertì che usciva da lui una dynamis. Sono tutti esempi di quel contatto che accende un fuoco e sprigiona la dinamica: sprigiona la forza positiva della misericordia. C’è anche la peccatrice, le cui eccessive manifestazioni d’amore verso il Signore col lavargli i piedi con le sue lacrime e asciugarglieli coi suoi capelli, sono per il Signore segno del fatto che ha ricevuto molta misericordia e perciò la esprime in quel modo esagerato. Ma sempre la misericordia esagera, è eccessiva! Le persone più semplici, i peccatori, gli ammalati, gli indemoniati…, sono immediatamente innalzati dal Signore, che li fa passare dall’esclusione alla piena inclusione, dalla distanza alla festa. E questo non si comprende se non è in chiave di speranza, in chiave apostolica e in chiave di chi ha ricevuto misericordia per dare a sua volta misericordia.
Possiamo concludere pregando con il magnificat
della misericordia, il Salmo 50 del Re Davide, che recitiamo alle
lodi tutti i venerdì. È il magnificat di «un cuore contrito e
umiliato» che, nel suo peccato, ha la grandezza di confessare il Dio
fedele, che è più grande del peccato. Dio è più grande del peccato!
Situati nel momento in cui il figlio prodigo si aspettava di essere
trattato con freddezza e, invece, il Padre lo mette nel bel mezzo di una
festa, possiamo immaginarlo mentre prega il Salmo 50. E pregarlo a due
cori con lui, noi e il figlio prodigo. Possiamo ascoltarlo che dice:
«Pietà di me, o Dio, nel tuo amore; nella tua grande misericordia
cancella la mia iniquità…». E noi dire: «Sì, le mie iniquità (anch’io)
le riconosco, il mio peccato mi sta sempre dinanzi». E ad una voce dire:
«Contro di te, (Padre,) contro te solo ho peccato».
E preghiamo a partire da quell’intima tensione che accende la misericordia, quella tensione tra la vergogna che afferma: «Distogli lo sguardo dai miei peccati, cancella tutte le mie colpe»; e quella fiducia che dice: «Aspergimi con rami d’issopo e sarò puro; lavami e sarò più bianco della neve». Fiducia che diventa apostolica: «Rendimi la gioia della tua salvezza, sostienimi con uno spirito generoso. Insegnerò ai ribelli le tue vie e i peccatori a te ritorneranno».
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ultimo aggiornamento
06 settembre, 2016